CALIMEROS!!!
JOGUEM À BOLA!!!
Que mais?
Ah…
QUEREM GANHAR NA SECRETARIA O QUE NÃO GANHARAM EM CAMPO!!!
etc, etc…

Os meus dois são sócios desde que nasceram. Apesar de tudo dei-lhes liberdade de escolha: podiam ser do clube que quisessem desde que fossem do Sporting!

Bem, eu ontem escrevi um texto, mas optei por não o enviar ao Cherba. O meu texto não faz sentido como texto para o dia do pai, pelas razões que poderão perceber (quem o ler), pelo que optei por publicá-lo como comentário apenas. Já que o escrevi, aqui fica.

Caros tasqueiros, irmãos de armas:

Faço uma pausa no meu dia de trabalho para vos falar um pouco do que é, e foi, o meu percurso de sportinguista. É provável que a narrativa que acompanha as estórias associadas à nossa identidade sportinguista, remeta para as origens familiares, e para o quão forte é aquela passagem do pai para os filhos. Sim, é provável que este seja o padrão. Não foi assim que aconteceu comigo. A minha família sempre foi uma espécie de acumulado de corpos estranhos, que se encontram nos dias de família, e pouco mais. Gostam de saber uns dos outros, não me interpretem mal, mas desde cedo fui percebendo que não é uma família que esteja muito próxima. E unida. Creio que não tenho nenhum familiar do FCPorto, e, por isso mesmo, a coisa resume-se mais ou menos a uma questão de SPORTING-benfica. Em todo o caso, e tirando um tio que descobri, tarde, ser do Sporting, creio que ninguém liga particularmente a futebol. É essa a ideia que eu tenho. Avante. Acontece que cresci numa família monoparental, de mãe, com muito pouco tempo passado com o meu pai. Dir-se-ia que foram talvez seis ou sete dias nestas três décadas de vida (perto disso). Dele, lembro-me da bola do Benfica que me quis dar, numas férias no Algarve, e de uma sucessão de tardes passadas a comer melancia, sem grande coisa para fazer, e provavelmente cheio de saudades da minha mãe. Só talvez com os meus 5 anos comecei a perceber o que era futebol, quando via os resumos dos jogos no velhinho telejornal. Não passei cedo por aquela questão da escolha, precisamente porque, em casa, não havia quem fizesse essa ponte. Creio que a minha mãe era do Benfica (sim, era, digo bem, e já lá vou), porque ela assim o diz. Creio que veio do meu avô materno que não cheguei a conhecer, e do cão que tinham lá pela casa de campo da beira. Beira-alta. Mas o perigo não estava aí. A minha mãe sempre teve outras preocupações, que não passavam pelo futebol. A vida era outra, agora que o pai abandonara o barco! Não é pai. Não sei o que chamar. Ao fim de semana, e disto lembro-me bem, ia sempre para uma casa de campo que o meu tio tinha para os lados da Fonte da Telha. O meu tio era do Benfica, assim como a minha tia, o meu primo, e a minha prima. Às vezes penso que estive muito próximo do Benfica, até porque era muito ligado ao meu primo, mas, vá-se lá saber porquê, nunca estive para aí virado. Às vezes penso que tenho o gene verde, porque, no meu caso, não foi um processo de proximidade, ou de passagem de testemunho de algum familiar. Não foi educacional, se assim quisermos pôr a questão. Não. Deixei as coisas em aberto, aos 5 anos, assim como um adulto jura a pés juntos que, se fosse hoje, não seria baptizado. Eu fui baptizado, mas decidi dizer não ao Benfica. Estava noutra, mesmo sem o saber ainda. Aos 5 anos acontece a minha entrada para o colégio, e sei que é aí que começo a perceber o que é uma bola. É aí que começo a espalhar magia pelos terraços em mármore do meu colégio, com balizas construídas a partir de pneus. Daí ao processo de escolha de clube, foi um saltinho, e não consigo verdadeiramente lembrar-me do que se passou nesse ponto intermédio. Sei que um dia chego a casa e a minha irmã tinha um cachecol do Sporting. Não sei, mas creio que não sabia ler ainda. Terei eventualmente perguntado à minha mãe de onde teria vindo aquilo. Do vizinho mais novo, teria dito a minha mãe. Ok, terei pensado eu, isto agrada-me. Acho que é aqui que quero seguir. Alguns toques à campainha depois, provavelmente ainda em bicos dos pés, já era do Sporting. Foi instantâneo. O meu vizinho era aquela pessoa que coleccionava tudo do Sporting. Recebi um cachecol e uma camisola com as nossas cores, da Hummel. Depois disso, veio tudo o resto. Veio o Balakov, veio a bola do Sporting que guardava na minha espécie de altar leonino, na certeza de que nunca, mas nunca, a levaria para a rua.” Não, não levo. A praceta tem as pedras da calçada, e estragam a bola”. O símbolo, esse, virava-o directamente para o local onde colocava todas as noites a cabeça. Alguns miúdos e miúdas tiveram provavelmente o seu urso preferido, ou outro amigo imaginário. Eu, que era muito asmático, cresci sem bonecos de peluche e, por isso mesmo, o meu amigo das boas noites era aquele símbolo e aquela bola, virados para mim. Boa noite, Sporting. Até amanhã, Sporting. Os anos seguiram-se, em atropelo, como manda a vida, e fiz um pouco de tudo: andei à porrada pelo meu Sporting, tendo, inclusivamente, sido alvo de agressões por parte de um grupo de miúdos benfiquistas, que decidiram revelar a minha escolha ao maior mitra da escola, também benfiquista, e profundamente hostil; berrei alto quando o meu vizinho foi a Madrid ver aquela equipa fantástica que já teria o Sá Pinto, e que quase derrubou o Santiago Bernabéu. Também queria ir; fiz treinos de captação no velhinho e lindo Alvalade, ficando de tal forma nervoso que me lembro de sentir pesos de pernas, na altura de entrar para os campos contíguos ao estádio; chorei no golo do João Pinto, depois de me esconder atrás do sofá, a soluçar; gritei Sporting pela rua, no ano em que, pela primeira vez, fui campeão; fui orgulhosamente ao estádio nacional, ver os maiores derrubar a equipa do Funchal, com golos do Iordanov. Lembro-me como se fosse hoje daquela magistral simulação do Carlos Xavier, dois segundos antes do primeiro golo; persegui o Balakov pela rua abaixo, sempre o Balakov; festejei o golo mais rápido da minha vida, no estádio (mas sem verdadeiramente o ver, porque era demasiado pequeno para ver alguma coisa, naquela multidão), precisamente contra as galinhas, naquele tiro histórico do, e sempre ele, Balakov; lembro-me de perguntar quem era este tipo, no dia em que o Quaresma virou o defesa esquerdo do Porto, na sua estreia no campeonato nacional; lembro-me de perguntar às minhas namoradas se eram do Sporting; lembro-me de dizer aos estúpidos dos miúdos benfiquistas da escola, que era da juve leo, a maior claque do país, e que se os encontrassem, estavam arranjados e trucidados; lembro-me de partir algumas coisas em derrotas do Sporting, pequenas coisas; lembro-me de acordar com angústias incríveis em dias de derrota, e desejar que os olhos continuassem fechados. Lembro-me de, a dada altura da minha vida, acabar por ver a minha mãe a sofrer de tal forma pelo Sporting, e por mim, que, em dias de jogo, era vê-la em ebulição, incapaz de seguir o jogo, por causa dos nervos, e de entrar na sala, silenciosamente, de cada vez que eu gritava ou falava alto, apenas para conferir o resultado. Lembro-me de tudo isto e mais ainda. De certa forma, sinto que sou do Sporting e que o descobri sozinho. Fui descobrindo o meu Sporting sozinho, como quem constrói uma relação para a vida. E sou do Sporting para a vida e até ao último dia.